Miblog

La paz que tanto añoramos

2011-04-03T13:30:00.000-07:00

En 1999 me dio un dolor de cabeza tan grave que perdí la conciencia. Pase dos años usando y quizás abusando de fármacos diseñados para adormecer los sentidos y anular el dolor. Me entumí. Sin embargo, aunque el dolor no estaba presente, otros síntomas comenzaron a manifestarse como clara señal de la corrosión de mi cuerpo. Se me comenzó a caer el cabello a puñaladas, mi audición gradualmente desvanecía, comencé a perder la vista, comencé a caminar con el apoyo de un bastón y, finalmente acabé en silla de ruedas. Ya en esta etapa, decidí acudir a doctores para encontrar el origen de mi malestar. Pase otros dos años en esta búsqueda. Finalmente fue detectada una malformación arterio - venosa en mis cervicales, una hemorragia pequeña, latente pero letal. Tras un complejo y agresivo tratamiento y una aun más compleja y agresiva operación el problema fue resuelto. Sufrí daños irreparables de los cuales sigo padeciendo, pero encontré la paz.

Hay un tipo de paz que solo se puede lograr después del conflicto y el combate. En México no entendemos esto. Hay voces, cada día en aumento, tanto en el gobierno como en la sociedad civil, que quisieran dar la guerra en contra del crimen organizado como “causa perdida”. Son los que abogan por la negociación con los delincuentes, con la desmilitarización inmediata de las operaciones, abogan por negación de una dolorosa realidad.

Estas voces, por bien intencionadas que resulten, buscan evitar, a cualquier costo, la necesidad de la confrontación. Se opacan ante el bully del crimen organizado, prefieren declarar la guerra a un oponente menos intimidante y más restringido, como el gobierno federal o las fuerzas armadas. Dicen, de manera simplista, que la solución mágica a esta problemática es la legalización de las drogas, como si de un día para otro los cárteles se volverían empresas socialmente responsables. Acusan faltas a la soberanía nacional por solicitar ayuda en esta lucha a nuestros aliados y corresponsables. Buscan, como yo lo llegue a hacer, entumir el dolor en vez de buscar y tratar la causa. Se dicen activistas de la paz, pero lo que realmente buscan es la vuelta a un nostálgico estatus quo del pasado.

No se puede curar una malformación arterio -venosa con aspirinas y morfina, el dolor quizás se controle, pero bajo los tejidos de la piel, la enfermedad avanza y lo único que se logra al seguir por esta ruta, es desperdiciar el tiempo.

Edward Said en su ensayo “On lost causes “(Sobre las causas perdidas), argumentaba que la vocación intelectual no debe ser deshabilitada por un sentido paralizador de la impotencia política, ni debe ser impulsada por un optimismo ilusorio y sin razonamiento. Tomando esto en cuenta, resulta necesario también criticar la narrativa presentada a la sociedad de aquellos actores que abogan a favor de este emprendimiento. La campaña triunfalista que diariamente escuchamos a través de medios y pronunciamientos es otra forma de negar la situación actual. Si bien, unos intentan de manera simplista entumir el dolor, los otros, intentan decirnos que este ni siquiera existe, por que la batalla la estamos ganando.

Es preciso y urgente que nuestros líderes nos den un diagnóstico real, que nos ayuden a aglutinar la fuerza y el temple necesario para vivir con la esperanza de vencer. La paz que tanto añoramos los mexicanos, ni está a la vuelta de la esquina, ni es realizable de manera inmediata, pero si existe, es alcanzable; pero hay que luchar por ella con la misma ferocidad y determinación que aquellos que buscan negárnosla. Como bien decía Alfred Lord Tennyson en las últimas estrofas de su poema Ulises:

Aunque mucho se nos ha restado, mucho aún nos queda
No somos aquella fuerza que en los viejos tiempos
Movía la tierra y el cielo, somos lo que somos
Un espíritu ecuánime de corazones heroicos,
Debilitado por el tiempo y el destino, pero fuerte en su convicción
Para luchar, buscar, encontrar y no ceder.
(Traducción del autor)

Lo repito. Hay un tipo de paz que solo se puede lograr después del conflicto y el combate. Yo lo sé. Lo saben los alcohólicos en recuperación. Lo sabe el pueblo egipcio. Lo está aprendiendo el pueblo Libio. Lo tiene que aprender México.

Arrebato

2011-02-26T12:22:00.000-08:00

Gustavo De la Olla Martinez estaba estancado. De haber sido un joven promisorio; capaz de soñar, inventar y amar profundamente, se volvió un ser lánguido y latente. En vez de jugar a los bolos y escalar montañas, se conformaba con ir al gimnasio 3 veces por semana en episodios de 90 minutos cada vez. Aventura para él, era jugar el melate y esperar aquellos momentos de suspenso antes de ver si sus números eran los ganadores. Nunca ganó. Siempre jugaba. Siempre que perdía sentía una pequeña decepción, como si la vida le estuviera robando algo, o más bien que le debía algo.

No soñaba, pero si deseaba. Cada vez que paseaba por plazas públicas y veía a jipiosos de greñas largas suspiraba. Deseos de libertad. Pero había hipoteca que pagar. Vivía esclavizado por la comodidad de un departamento de 90 m2 en una zona chic. El jipi seguro no tenia eso, se decía; pero al verlo boqueándose con una greñuda enguarachada a medio parque, entre globeros y ambulantes, no dejaba de sentir un poco de celos. Su único consuelo, es que él trabajaba para su familia… que aun no tenía, pero que seguramente un día se lo agradecería.

Gustavo era un muchacho propio. Su cabello raramente tocaba sus orejas o el cuello de su camisa. Sus uñas cortas y limpias, zapatos boleados, tennis recién salidos de la lavadora. Se había comprado recientemente un aparato para eliminar bellos de su nariz. Cuando lo usaba le dolía como la chingada. Le causaba fuertes lapsos de estornudos que dejaban su abdomen adolorido y su espalda encorvada. Esto lo hacia una vez por semana, en las últimas horas de cada domingo para llegar de manera presentable el lunes a su oficina.

Hace poco, debido a un agudo dolor de espalda, un doctor le había detectado una cadera desviada. La causa de esto se debía a que su pierna derecha era ligeramente más larga que su pierna izquierda. La diferencia era tan sutil que ni él, ni nadie jamás se habían percatado. Lo irónico de todo esto, es que esta malformación se había intensificado por el grosor de su cartera. En ella, tenía cuatro tarjeta de crédito, las identificaciones de un ciudadano responsable, varias credenciales de membrecía a diversos establecimientos de consumo y una cantidad respetable, más no opulenta o vulgar de efectivo. La vida le había dado una cartera maciza que era incompatible con él.

No cambio su hábito de cargar cartera. Cambio, ligeramente los contenidos. Intento usarla en una bolsa frontal de su pantalón, donde regularmente cargaba mentas para el aliento, pero esto no funcionó. Prefirió amortiguar su dolor con pastillas. Pastillas que cargaba dentro de su cartera, en la bolsa derecha trasera de su pantalón.

Todo cambió un día cuando la conoció, y de Gustavo nunca se volvió a escuchar. A ella, la veían a cada rato.

.

La chica del camión.

2011-01-14T10:10:00.000-08:00

Nunca, nunca, nunca.

Nunca, güera, nunca.

Güera, nunca, güera.

Mía, güera, nunca.

Tuyo, güera, siempre.

Consideraciones para la legalización de la Mariguana

2010-08-10T19:08:00.000-07:00

Este escrito, más allá de abogar a favor o en contra de la legalización de la mariguana, es un intento desapasionado de poner ante los tomadores de decisiones y, la opinión pública en general, una serie de consideraciones que deberían ser contempladas si es que se pretende legalizar esta substancia.

1.- La legalización no es una cura milagrosa contra el crimen organizado: Al escuchar hablar a ciertos actores políticos y activistas, uno juraría que si la mariguana se legalizara, de manera casi inmediata, esta tormenta de violencia cesaría. A mi parecer, el único efecto que tendría la legalización de la mariguana en las estructuras del crimen organizado sería una breve merma en sus ingresos por la venta de esta sustancia. Esto llevaría a los carteles a un replanteamiento de su estrategia de negocios con tendencia a la diversificación de ingresos, esto para complementar su ya diversísimo “portafolio” de productos (trato de personas, secuestros, tráfico de drogas “duras”, prostitución, piratería, extorsión, etc…).

2.- El mercado negro de productos legales: Suponiendo que la mariguana se legalice, sería importante ir pensando, desde ahora, que tanto se va a gravar su consumo y producción, ya que un cargo impositivo desmesurado, como la que actualmente aplican muchos países el tabaco, podría incentivar su producción ilegal e intensificar su venta en el mercado negro. El hecho de legalizar un producto, no nulifica automáticamente su producción y distribución ilegal. Solo habría que ir a un tianguis para ver la cantidad de productos legales que se venden en la clandestinidad y cuyos recursos van directos a gente maleante.

3.- Medición de consumo y externalidades negativas: Démosle el beneficio de la duda a las personas que dicen que la mariguana es más saludable (o menos dañina) que el alcohol o el tabaco; sin embargo, hasta mi conocimiento, no hay aun un método de medición para determinar los niveles de intoxicación que haría que una persona que ha consumido mariguana sea un riesgo social. El tabaco no presenta este problema, el fumar tabaco no altera la conducta de un individuo, la externalidad negativa, el humo de segunda mano, se limita a través de no permitir que se fume en espacios públicos cerrados. El alcohol, cuyo consumo sí altera el comportamiento de sus usuarios si estos se exceden, se puede medir a través de su concentración en la sangre y en el aliento. ¿Y la mariguana? ¿Existen métodos de medición para saber si alguien tiene las capacidades necesarias para conducir o para operar maquinaria? ¿Existe una propuesta de regulación en este sentido? Antes de legalizar un producto que pudiera generar externalidades negativas habría que tener muy claro hasta donde se va a permitir su uso.

4.- Productos derivados: El legalizar la producción y consumo de la mariguana, únicamente para fines de consumo recreacional, pudiera ser una falta grave de visión o una decisión muy atinada. Valdría la pena hacer un estudio a profundidad de de productos derivados que esta legalización pudiera generar así como su impacto posible en distintos sectores económicos, esto para medir el alcance de la legalización, y en su caso, las certificaciones fitosanitarias necesarias para la comercialización de esta y de sus derivados. Según tengo entendido, existe una gama amplia de productos que se pudieran comercializar si la producción de la cannabis fuera legal. Bueno, al menos eso dice Woody Harrelson.

5.- Impunidad: Si esta legalización si llegará a dar, sería un gravísimo error que la sociedad lo entendiera como un “borrón y cuenta nueva”. Esto sería un insulto a todas las personas que han perdido su vida y que han perdido a personas cercanas en este lucha en contra del crimen organizado.

El tomar en cuenta estas consideraciones y otras que seguramente saldrán, si es que este tema se debate de manera seria, será la diferencia entre la creación políticas púbicas robustas o meros parches legales que eventualmente nos saldrán más caros.

Vivir

2010-04-27T22:01:00.000-07:00

Brinca y salta,
Baila y bebe;
coge y coge en un congal.

Canta y ríe,
come y caga,
ama y odia,
llora hasta desbordar el mar.

Vive,

sin cesar

Metodología deductiva

2010-04-27T21:56:00.000-07:00

Todos los solteros son poetas.
Todos los casados, maltratados.

Los divorciados, mártires.
Los jotos, suertudos.

Todos los hombres,
somos, gracias a ustedes,
las mujeres.

Agua

2009-08-18T19:37:00.000-07:00

Quien fuera el agua
para quebrarme en ti.

Para escurrirme en cada cuenca.
Para condensarme y evaporarme.
Para que me tomes y transpires.

Para tumbarte,
revolcarte,
e inundarte.

Para mojarte.

¡Quien soy yo para amarte!

2009-08-02T01:16:00.001-07:00

¡Quien soy yo para amarte!
Si ni puedo superarte.

Ni puedo hacerte sonreír.
Ni logro que me devuelvas las llamadas.
Ni soy capaz de quitarte aquél comezón detrás de tus orejas.

¡Quien soy yo para amarte!
Si ni puedo espantarte el frío.

Ni puedo hacerte ser feliz.
Ni logro lograr logro suficiente para que me admires.
Ni soy capaz de ser capaz de arrancarte una mirada.

¡Quien soy yo para amarte!
Si ni siquiera he logrado ser tu amante.

Ni puedo amarte, sin matarte.
Ni logro verte, sin ver en ti, mi muerte.
Ni soy capaz de sonreírte enfrente de la gente.

¡Quien soy yo para amarte!
Si de noche maldigo a dios por crearte.

¡Quien soy yo para amarte!
Si caigo en la redundancia de alabarte.

¿Quien soy yo?,
querida mía

Sin ti.

Mía

2009-08-02T00:35:00.000-07:00

Mía, mía; Musa mía.
Te daría mi vida,
si no fuera tuya todavía.

Homenaje a ti.

2009-05-16T05:32:00.000-07:00

Yo, te hago un homenaje a ti.
A todo ti, sin pensar en mí.

Sin pensar en lo mucho que me duele pensar en ti.
En todo lo que desgarra pensar en aquel aroma a ti.

En los sucesos de mi vida que me llevaron a ti, y que me dejaron aquí…Homenajeándote…, a ti, sin mi,
sin el más mínimo rastro de que alguna vez,
para ti,
existí.

Machimbre

2009-05-16T04:19:00.000-07:00

Mi machimbre morenaza,
molcajete de emociones.

Por las calles se desplaza,
la docente de ilusiones.

La diva empedernida,
la feminista de tacones.

Amor.

2009-05-16T03:58:00.001-07:00

Mi ladrona de lunares.
Tantas cosas nos quedan por hacer.

Hay que matarnos a cosquillas.
Vamos a mordernos las panzas.

Yo te saco los piojos si prometes lijarme los callos.

Paloma Perdida

2009-05-16T03:26:00.000-07:00

Dicen, querida mía, que alguien te hizo este terrible mal.
Dicen que no dormía, que se la vivía en puro putear.

Llueve cuando tú lloras, y cuando ríes, parece llanto.
Fue tu tristeza, tan absoluta, que hasta un pobre diablo parece santo.

McAmor

2008-10-06T14:28:00.001-07:00

Chescos, papas y a la burger.
Mc Trio de miserias.
Económico y mortal.
Desabrido y llenador.
Chatarro,
corrido.

La Trágica vida de Don Manuel (Poesía)

2008-07-30T17:52:00.001-07:00

Tras trece horas de parto partió don Manuel de la panza de su madre.
Tras trece años de tormenta, partió de la secundaria.
Tras trece años de terrible trabajo decidió casarse con una mujer trece días más joven que él.
Tras trece intentos de engendrar un primogénito, partió su mujer sin dar previo aviso.
Tras trece intentos de tratar recuperarla, gastó trece mil pesos en despacharla.
Tras trece horas de llorar su partida, se tomó trece tequilas.
Tras trece meses de vivir borracho, trató de rehabilitarse a través de un grupo con trece integrantes tan briagos como él.
Tras trece pasos, se cayó del borde.
Tras trece clavos en su ataúd, fue velado por trece personas quienes no lo querían, pero querían los trece pesos que dejó sin testamento.

¿Será que el sol me entiende? (Poesía)

2008-07-30T17:50:00.001-07:00

“Sabes lo que tienes”, me dijiste.
Y sí lo sabía.

Tengo ojos para verte,
nariz para olerte,
dedos para tocarte,
y manos para manosearte.

Labios para besarte,
y barbas para picarte.

Corazón para amarte,
razón para pensarte,
boca para recitarte,
pies para caminarte,
ganas de desnudarte,

todo lo necesario para devastarte.

Quizás caiga en lo corriente,
pero como dijo Luis Miguel
“Tengo todo excepto a ti”.

Me Escribo (Poesía)

2008-07-30T17:48:00.000-07:00

Me escribo como escribidor,
sin distinguir realidad de ficción.

Me amo por amador,
Sin discriminar el libido del corazón.

Lucho, como luchador.
Sin diferir la causa del agarrón.

Te soy devoto por cualquier razón.

Por que has de ser realidad y ficción,
libido y corazón,
causa y agarrón,

reto,
y redención.

Sobre el arrojo

2008-03-21T16:18:00.000-07:00

La vi por primera y única vez en mi gimnasio. Vestía un leotardo gris con camisa blanca debajo, era de cuerpo delgado pero curvoso, y la coronaba una larga melena de caireles cafés con luces doradas. Su nariz respingada era clara seña de una intervención humana a una obra de dios, pero para mi, que soy atéo, esto no me importaba, ya que por sus propios medios habíase logrado la perfección, aquella perfección que los literati consideran superflua, pero que aún así, anhelan con locura. Su nariz la note, por que de ella cayó una solitaria gota de sudor que acabo por estrellarse en su escote y desaparecerse entre el, a mi me hubiese encantado hacer lo mismo.

Al momento de verla se encontraba realizando un riguroso entrenamiento para tonificar sus glúteos, esto me parecía un poco narcisista dado que, según yo, ya no quedaba más que hacer con estos. Sin embargo, ella estaba diligentemente potrada en una maquina stairmaster recorriendo escalones virtuales hacia una nada difícil de alcanzar, algo parecido a un lector de ficción, ambos pasean por caminos inexistentes y ambos queden marcados por estos.

Por allí del veinteavo minuto se veía que el esfuerzo le ganaba, pues desde las entrañas de sus ser soltaba unos gemidos intranquilizantes. Eran gritos interiorizados, como orgasmos reprimidos. Los gestos que hacía con su cara delataban mas sobre lo que sentía que los sonidos emanando de su boca, esta mujer sufría, pero seguía adelante, persiguiendo un imaginario social que, según ella, bien valía la pena.

Lo siguiente que examine fueron sus manos, intentando buscar cualquier señal de una banda matrimonial, pero esta no existía, tampoco existía la marca pálida que estas dejan cuando son retiradas. Esto fue angustiante, pues la retiro de un territorio platónico y la puso en uno demasiado real. En un instante se encontraba en el mundo de lo posible.

Al terminar su entrenamiento procedió retirarse. Sudada, brillaba como ninfa mitológica. Cautelosamente la seguí para observarla. Se despidió de los entrenadores, salió a la calle y se colocó sus lentes de sol. Antes de que su pié tocará la calle me arroje a rescatarla. El coche me atropello a mí.

En un instante opté por dar mi vida por ella, creo que jamás hubiese tenido el arrojo para pedirle su teléfono….

Los Males de Hollywood

2006-12-07T09:17:00.000-08:00

Hay ciertos males que sólo el cine Hollywoodense puede provocar. Desde que tengo uso de la razón (que según mi ex novia es desde hace muy poco tiempo) cada vez que me encuentro utilizando una puerta automática extiendo mi mano y como el mismísimo Obi wan kenobi la ordeno a que se abra. La “fuerza” en mi es fuerte, soy Jedi de los centros comerciales. Cuando voy acompañado de gente, la acción es más sutil, en vez de utilizar mi mano, tan solo guiño mis ojos y utilizo el poder de mi mente, pero la intención sigue ahí, gracias a Hollywood soy capaz de mover montañas (o mínimo puertas).

Esto suena muy bonito, pero después de meterte varios golpes con puertas que no son automáticas y no se abren con el uso de la “fuerza” uno descubre que quizás las lecciones del cine anglosajón no son traducibles a la vida y a veces hay que poner las manos. Hay ciertos males que sólo un corazón roto puede provocar y no existe “fuerza” jedi que los cure.

El cine romántico Hollygoodense (que es lo que realmente voy a criticar a pesar de mi ilustrada metáfora estarguoriana) nos tiene muy mal acostumbrados. Hace poco viví un episodio digno de la pantalla grande: amor, drama, gritos, lágrimas y en el clímax del suceso decidí partir. Orgullosamente me levante y me fui. Caminando en la oscuridad de la calle me di cuenta de la tremendísima estupidez que acababa de cometer. Seguí caminando jurando que atrás de mí iba a salir corriendo dicha dama, me iba a tocar gentilmente el hombro, yo me voltearía y los problemas desaparecerían con un largo y apasionado beso. Después de una cuadra, yo seguía caminando y ni dama llego, ni hombro fue tocado, ni boca fue besada.

Me paré a la mitad de la calle. Ahora yo juraba que al voltear ella iba a estar en el marco de la puerta donde la deje, abrazada de una columna, mirando hacia mí, esperando a que volviera. Me di la vuelta y no estaba. No había nadie. Como último recurso me apoye en un barandal sobre el puente peatonal que había en la calle y prendí un cigarro. Se supone que siempre salen cuando estas solo y apoyado en un barandal (ya sea de balcón o de puente peatonal), esto nunca falla. Un cigarro se volvió cinco y lo único que salió fue el sol. Al llegar a mi casa intente abrir la puerta con mis poderes jedi y aún sigo con el chipote.

Si mi vida fuera un romance hollygudense, ella hubiera estado en mi habitación esperándome, quizás vestida con lencería, quizás con una revolver, pero hubiera estado. En el peor de lo casos, podría instantáneamente adelantar los siguientes diez años de mi vida y encontrármela ansiosa de verme en un lugar lejano de la tierra, o ya si realmente fuera dramático me enteraría que mi despojo fue gracias a una enfermedad terminal y que me mando empacando por que no quería que sufriera. Pero esto no es joliwud, es la vida real, y a veces un “no te quiero” significa justo eso.

Según Michael Foucault lo normal es impuesto a través de la aceptación social de discursos de poder. ¿Me pregunto si gracias al discurso amoroso del cine posmoderno comercial (osea holiywood) se ha logrado que nosotros los humanos realmente creamos que el amor es como en el cine? ¿Será que realmente a alguien le toquen el hombro o lo alcancen en el balcón?

A lo mejor si viera mas cine de arte no me hubiera ido tan apresuradamente, me hubiera quedado, platicado y asimilado mi batazo con mayor madurez y menos drama. El resultado yo se que hubiera sido el mismo. Un batazo es un batazo es un batazo, pero posiblemente el dolor sería un poco mas aguantable y menos holiwudense.

Según los estándares de la gran empresa fílmica dos posibles futuros me esperan. El primero es volverme Darth Vader, el amargado tirano que busca que los demás sufran igual que el. El segundo, es volverme Luke Sywalker y reivindicar a la humanidad. Yo no quiero eso. Yo sólo quiero encontrar alguien que me quiera, a lo mejor tener un par de chamacos y un perro golden retreiver que cache un frizbee en el bosque de chapultepéc. Para lograr eso voy a ver mas cine francés, quizás se me pegue algo.

Lucharé (Poesía)

2006-12-07T09:10:00.000-08:00

Lucharé por ti hasta que me de asco.

Hasta que contemplarte sea un silencio incómodo;
y saludarte tedio cotidiano.

Hasta que tu olor me produzca nausea
y
tu voz me aturda.

Reivindicando a mi ex novia (Poesía)

2006-12-07T09:08:00.000-08:00

Decías grandes… pendejadas,
tan grandes que todos se las creían,
incluyéndome a mí.

Decías que yo era guapo,
lindo,
y que follaba como liebre.

(Quizás lo último era cierto)

Mentiras como esas no se toleran.
Me quedé solo.
Admirando tu fe.

Vestido Rojo (Poesía)

2006-12-07T09:07:00.001-08:00

Me dijeron que te pusiste un vestido rojo para la boda de nuestro amigo.

Que bueno que no pude ir,
me hubiese derretido.

Hasta Hoy (Poesía)

2006-12-07T09:07:00.000-08:00

Hasta hoy me di cuenta que tienes unas nalgas casi perfectas
y unas chichis inmejorables.
Vestida en bikini te has de ver buenísima,
y
desvestida te has de ver mejor.

Cuando te amaba
sólo me fijaba en tu sonrisa
o en cómo arrugabas la nariz al estornudar.

Este es un poema (Poesía)

2006-12-07T09:06:00.000-08:00

Yo soy poeta
(De los más desconocidos).

Este es un poema
(De los más comunes).

Es para ti
(Que mereces mucho más).

LVSML (Poesía)

2006-12-07T09:05:00.000-08:00

Caminando por la vida, lo conocí. Se llamaba luis, o louis, como le decían sus amigos. En cosa de segundos me tomo entre sus brazos y me arropo. Mi vida cambió en instantes, y yo gritaba con furor:

¡Louis Vuitton saved my life!

El me protegía, me diseñó una armadura de piel, resistente a miradas malévolas. Abría cadenas, robaba suspiros. Me dio luz propia. Me hizo popular.

Creaba amistades.

Conquistaba corazones.

Es mi hada madrina, mi hechicero. Convirtió esta calabaza carcomida en carroza “jet settera”. Soy su caballero, porto su escudo a la vista de todos.

(Parezco un espectacular, me siento ridículo.)

Vivo envuelto de “glamour” y de amor, todos me admiran.

(Sus miradas me recorren como veneno.)

¡Louis Vuitton saved my life!

(Este cabrón me está matando, no puedo ni respirar en esta puta chamarra, pero hasta muerto me voy a ver a toda madre.)

Lucha Libre (Poesía)

2006-12-07T09:01:00.000-08:00

Mucha lucha libera.
Mucha lucha libera a aquel que es prisionero.
Mucha lucha libera a aquel que es prisionero, o, sólo se encuentra aburrido.

Mucha lucha para nada sirve, si no se lucha para ser más libre.
Mucha lucha.
Lucha libre.

Sobre la tremenda soledad que implica leer y escribir.

2006-08-20T21:33:00.000-07:00

Era por fin la vida real, con mi corazón a salvo, y condenado a morir de buen amor en la agonía feliz de cualquier día después de mis cien años.

Con esas palabras acaba el Gabo su novela, Memoria de mis putas tristes. Y yo, en cuestión de segundos, deje ese mundo tan colorido, y me encontraba en mi cuarto, en medio de un silencio que solo logró romper un suspiro melancólico que salió de mi.

A los que leemos y escribimos con locura y pasión, nos pasa esto con frecuencia. Volvemos violentamente a la realidad que nos toca vivir. El cerrar el texto o el poner un punto final nos expulsa de esa existencia ficticia que nos cautiva, y nos trae de regreso a este mundo, del cual intentamos insaciablemente de escapar. Esto repercute en nuestras vidas de la misma manera, buscamos que el romance sea tan intenso y memorable como en aquellas novelas que nos encanta leer, y, salvo que uno este leyendo El Quijote o Ulises, suelen ser igual de breves, y, al terminarse solemos quedar igual de solos.

Para los que no conocen esta soledad, compárenla con un sueño maravilloso, con una de esas aventuras nocturnas donde uno se encuentra volando, o haciendo el amor con Penélope Cruz en la ducha. O, en el caso mas parecido, cuando uno se enamora con un personaje de su sueño, y en contra de la voluntad de uno, de repente y sin previo aviso…. se despierta; a veces con ganas de llorar, y siempre con ganas de seguir soñando.

¿Acaso podemos hacer algo al respecto? ¿Existirá una manera de hacer que nuestras vidas sean tan maravillosas como nuestras novelas? No lo sé. Yo lo he intentado a través de buscar mujeres comparables con las musas de mis héroes. He pasado mi vida buscando a Dulcinea (Cervantes), Julieta (Shakespeare) o en su caso, a las femme fatal, como Helena (Homero) o Sybil (Wilde). Permítanme sacarlos de la duda, sí las he encontrado, pero ellas estaban buscando, en todo su derecho, a Romeo, no a Roberto Morris.

La misma soledad que uno siente al cerrar un libro, o a poner un punto, la siente al ser descartado por estas mujeres míticas que habitan el mismo tiempo y espacio que nosotros. Es en esa soledad, es donde nosotros encontramos nuestra vocación, en plasmarlas en papel para la posterioridad, o en proyectarlas en personajes ya desarrollados, para darle mayor vida a la obra de otros. Esto no parece justo, pero Gabriel Zaid lo resuelve majestuosamente en su poema Homero en Cuernavaca:

¿Qué le hubiera costado a Dios
que todas fueran unos mangos?
Así cada uno tendría el suyo
y nunca hubiera ardido Troya.

Pero si todas fueran bonitas
y todos inteligentes,
¿quién cuidaría la tienda
de la Historia?”

Acabo esta reflexión citando de nueva vez al Gabo: “…la fuerza invencible que ha impulsado al mundo no son los amores felices sino los contrariados”. Entre cerrar hace unos cuantos minutos un libro, acercarme al fin de este ensayo y haber perdido, de nueva vez una musa; me quedo con la soledad de quien escribe, de quien lee, y de quien ve a su Dulcinea galopando hacia el atardecer con cualquiera que no sea el mismo.

Requiem para un junior (poesía)

2005-11-20T16:31:00.000-08:00

Pubertín y Pubertón para lograrse embriagar,
Acudían a bares, antros y cantinas sin cesar.

Pubertín vestía de Armani,
Pubertón de Louis Vuitton,
Cualquier prenda era buena
Para mezclarla con el ron.

Llegaban caminando,
Procedían a cantar,
Tras unas cuantas cubas,
Se dedicaban a fajar.

A la salida sus choferes
esperaban sin soñar.
Se lamentaban por las mujeres
que habían de transportar.

Pubertín despertó un día,
retorciendo de culpabilidad,
Tantos recuerdos feos
Que no podía descartar.

Fue a una iglesia,
a buscar redención.
El cura levantó el vaso,
Y le dio de tomar alcohol.

Dios lo tocó y le hizo olvidar,
Todas las chingaderas que no le pudo perdonar.

Pubertón fue otro caso,
Más trágico aun,
El se despertó borracho
Y acabó en ataúd.

Su familia lo veló, y brindó a su salud.
Lágrimas de vino corrieron entre la multitud.

¡Salud!, dijeron los presentes.
Al muerto le faltó salud.

Teoría sobre los cabrones que molestan demasiado (Ensayo)

2005-11-14T09:34:00.000-08:00

Ciertamente uno jamás podrá llegar a edad adulta sin haber sido mínimo una vez el hazmerreír de un círculo social. A veces estas bromas son los recuerdos más divertidos que tenemos, a veces pueden ser causa de traumas que nos acompañan toda la vida. Más que enfocarnos en los que son molestados, quisiera ahora ponerle atención a los que molestan. No a cualquiera que molesta, sino a los incesantes, a los que molestan a toda hora, a los chinga queditos (o no tan queditos) que no son capaces de aguantarse una broma, ya sea esta ligera o pesada. A los que sueñas que les estas arrancando la cabeza del cuerpo y escupiendo sobre su cadáver, a los que más miedo nos dan.

Yo soy sordo, hay mucha gente que se burla de mi .También soy gordito. No obeso, pero lo suficiente como para que de apodo me digan “gordo”. Estos son los puntos en los cuales los cabrones que molestan demasiado intentan explotar para hacer a los demás reír. Crítica 1: Esto es demasiado fácil, son “defectos” demasiado aparentes. Los cabrones que molestan demasiado carecen de imaginación y creatividad.

Las burlas son descriptivas. Cuando los cabrones que molestan demasiado se burlan de ti intentan etiquetarte, estereotiparte, esto es una práctica de identidad. Los estereotipos y burlas tienen dos funciones establecer una identidad negativa en la personas que los cabrones que molestan demasiado están molestando, y por otro lado hacer que los cabrones que molestan demasiado queden superiores al que esta siendo molestado. Por ende, si a mi me dicen sordito o gordito es por que inconscientemente ellos quieren demostrarle al grupo que ellos no son ni sorditos ni gorditos. Crítica 2: Esta práctica implica que ellos se miden contigo. Son buenos, o chingones, en función a ti. Si realmente son tan chingones, mídanse con gente que merece tener ese honor.

Por último, los cabrones que molestan demasiado buscan ejercer poder sobre la persona siendo molestada. Poder es un ejercicio de normalización de discurso, lograr que los demás crean lo que uno dice. Este juego de poder se ve claramente al imponer apodos. Cuando un cabrón que molesta mucho logra generar un apodo que los demás reconocen, éste normalizo su discurso. Logró ejercer poder. Crítica 3: Esto es una falta total de ambición. Si quieres ser poderoso ten un poco de visión, piensa más allá de un diminuto círculo de amigos. Algún día estos se irán y dejaran al cabrón que molesta demasiado solo y sin poder alguno.

Sugerencia para los cabrones que son molestados: Steven Biko, luchador social de Sudáfrica dijo que el elemento más importante que tienen los que oprimen es la mente del que es oprimido. No se dejen. Si te joden, dale una patada en los huevos al cabrón que molesta demasiado, o échale laxante en una de sus bebidas, tómale fotos mientras esta cagando y publícalas, acuérdate, tu eres mejor que él, por el simple hecho, de que no crees que eres mejor que nadie.

El Insomnio Productivo (Reflexión)

2005-08-20T02:21:00.000-07:00

El insomnio productivo
- Roberto Morris

Hay tantas personas escribiendo de tantas cosas tan importantes que yo he decidido hablar de lo intranscendente. Seguramente jamás ganaré un premio Nóbel por escribir sobre estas cosas, ni conseguiré una placa en la rotunda de los hombres ilustres o si quiera lograré una crítica favorable en una revista literaria, pero habré logrado convertir mi terrible insomnio en un acto casi divino, a través de haber creado algo, por más intrascendente que sea. Seguramente cuando dios creo al mundo, es por que no podía dormir. Ahora, la cuestión sobre si dios duerme o no, o en general si dios existe o no, es un tema demasiado trascendente y por lo mismo, no lo discutiré. Discutiré algo que a nadie realmente le importe, mis sabanas.

Decidí este tema por que ni a mi me importa. No son buenas, no son malas, solo son. Son blancas y de una mezcla de algodón con poliéster. Olvidándonos que el proceso para fabricar estas sábanas seguro incluye una gran fábrica de empleados tercer mundistas explotados en pésimas condiciones laborales y que el hecho de que sean de poliéster implica un proceso terriblemente dañino para nuestro ya frágil medio ambiente; a quien realmente le podría importar mis sabanas. Pero de nuevo, esos son temas demasiado importantes para este ensayo puramente lúdico.

Mis sabanas las compre en un mercado de la calle, me las vendió un architecto llamado Rolf. Rolf me contó que lo corrieron de su despacho gracias a un “merger” con otra empresa, después de 16 años de trabajo le dijeron que sus diseños ya no eran “cutting edge” y que iban a inyectar a la empresa con “nueva sangre”. Rolf le entró al negocio de las sabanas gracias a su cuñado que es contrabandista de textiles.

No le iba a comprar sus sabanas (que aparte de ser contrabando eran explotadoras de trabajadores y malas para el medio ambiente) pero me partió el corazón al contarme que si no conseguía dinero lo iban a sacar de su casa con todo y su hijita recién nacida. Esto me planteó un dilema ético muy fuerte ya que al ayudar a Rolf iba a estar apoyando a mercenarios neoliberales sin conciencia ambiental. Pero la imagen de una niñita recién nacida sin hogar pudo más, y aparte, yo necesitaba sabanas y Rolf las vendía a buen precio. Pero estas decisiones son demasiado trascendentes, hasta filosóficas, y reitero, eso no nos importa. Aunque debería.

El Culo del Hipopótamo Rosa (poesía)

2005-08-19T17:49:00.000-07:00

¡El culo del hipopótamo rosa es de una masa milagrosa!
Más aun cuando se mueve de lado a lado,mostrando moción motriz que deja perplejo cualquier peón pasajero.
El culo rosa, roza de manera feroz.
A todo animal en celo encela la masa maciza que el culo conlleva.
Si fuera animal, anhelaría ser un hipo galán.
Alcahuete del zoológico, digno de rozarme con ese culo casi religioso.
Ver ese culo calculador columpiarse del tingo al tango es tentar al destino.
No puedo imaginarme mas contento que admirando ese culo rosa rosado.

Si tendido en tu estanque fuera yo un hipo feliz,
más no importa.

La Revolución Botox (poesía)

2005-08-19T17:35:00.000-07:00

La Revolución Botox

cómo podría olvidar
soy sólo un hombre hecho de tejidos y de años
de días rebasados a merced de la tormenta
- Tristan Tzara

¡Viva la revolución Botox!

Militemos en la abolición de la memoria.
Borremos nuestras arrugas,
que tanto trabajo nos costó obtener.

Silenciemos la algarabía de nuestros ancestros,
sus consejos caerán mudos ante la sordera generacional,
su sabiduría será símbolo de lo anticuado.

¡Viva la revolución BOTOX!

Que los dinosaurios encuentren una jubilación confortable,
exonerados por la ignorancia y cobijados por el olvido.

Que los niños,
encuentren su propio camino,
valiéndose sólo de ego y título,
tan poco noble,
que abarata el esfuerzo.

¡Viva la revolución BOTOX!

Regocijemos al finalmente haber encontrado la fuente de la juventud,
repleta,
de veneno.